El trino

Adusto como sí mismo, el viejo tiempo se alza con una feliz camisa de esplendor.

Timorato y longevo se da prisa en eso de darse pausa, y calla: como el acre cantar de los grillos del ¿cómo sé?

Le gusta la miseria efímera y quieta, como los manglares helados de nuestra presencia  y el fugaz gemido de estos niños austeros, que dan nada por preservarlo todo. Le gusta el andar de los labios serenos que muerden, no besan, el tridente.